- Norbi, a Ciano d’Enza, in un capannone, c’e’ un raduno di giocolieri… che dici?
- Ok, ti passo a prendere!
Due tizi armati di clave e palle… uno di fronte all’altro, gli occhi di uno negli occhi dell’altro, atteggiamento da duello… vai… una palla schizza in alto seguita dalle altre…
- Dai, Aldo!
Le palle cascano a terra….
-Ritmo, Norbi, prendi il ritmo….
Via di nuovo…
-Ora…. Ora…. Ora…. occhio!!
-Cazzo, Norbi…. dobbiamo farne almeno una serie completa….
-Figa, Aldo, me le lanci troppo a destra….
-ancora…. …. ancora… dai…
-Basta! Andiamo a farci una birra…..
Sono andato a cercare un tuo post che parlava di nebbia e di viaggio…. l’ho trovato su http://groups.google.it/group/it.hobby.cucina/
Riporto la parte che mi è rimasta nella mente e nel cuore….. Grazie, Architez!!!
Treni che si incrociano nella notte
Eccomi qua.
Un viaggio, anche di poche ore, non e’ semplicemente uno spostamento. Da quando mi ricordo, ho sempre accolto il momento dell’arrivo, della meta, con una piccola delusione, un lieve rimpianto. Quasi a dire…ma come ? finito ? cosi’ ? E la sottile ansia di essermi perso qualcosa di importante, per strada. Perso per sempre. Andato, via, sparito.
Il viaggio mi si dilata spesso tra soste assurde in autogrill, velocita’ ridotte col nastro grigio davanti agli occhi come una cantilena ena ena, mi perdo nei particolari di un attimo, mentre il cielo e’ un colore piatto e inavvicinabile di alluminio congelato.
Questo ritardare a tutti i costi, forse e’ la paura di tornare a calzare gesti e volti familiari, come un vecchio paio di guanti, e’ la paura di accorgersi improvvisamente che non e’ vero niente, che il guanto e’ rimasto solo, scompagnato. Che non ha piu’ senso alcuno, cosi’ goffo e perduto, come in una fotografia sfocata, color seppia come il cielo adesso, gonfio di nuvole come parole inespresse, sogni respinti, sassolini nel fiato, respiro mozzato.
La tua voce mi arriva dalla nebbia.
E’ una nebbia delicata e traslucida come un foglio per regali di natale, nebbia che veste le persone come glassa sui dolci in vetrina, nebbia come un dolce merletto, sudario. Io attraverso questa nebbia, il selciato brillante di stelle cadute e indifferenti e’ oscurato dallo scivolare lento della mia ombra, entro in questa nebbia come se entrassi in te, ben sapendo che posso solo respirarti, altro non mi e’ concesso.
E allora respiriamo, a pieni polmoni, respiriamo queste dita fredde che frugano dentro, respiriamo questa schiuma, respiriamo e cantiamo. Cantiamo per scacciare l’uomo nero il lupo cattivo il babau peloso l’orco balocco, cantiamo.
Dentro al caffe’ del centro, vecchi pannelli di legno, specchi sfaccettati moltiplicano all’infinito le cioccolate calde con la cannella, le gote arrossate, voci lontane e screpolate come questi specchi, un gusto un po’ amaro, qualcosa nel vento.
Il gatto ha il colore di foglie d’autunno, mentre mi guarda salire le scale. Si lecca una zampa, continua a guardarmi mentre suono, entro, chiudo la porta. Profumo di sandalo.
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Dedicata a tutti quelli che si sentono sempre un po’ altrove, a quelli sempre senza speranza ed a quelli il cui treno e’ sempre appena partito.
Aldo
… la sagra di Brunelli, la sagra del salame e della torta d’erbe… un momento di festa che si perpetua da anni (mi pare che il buon Don Mario la facesse risalire a più di 500 anni fa) ogni prima domenica di maggio… giornata mistica per la preghiera alla Madonna Addolorata prima e per la contemplazione dei prodotti nostrani poi… antica tradizione di fede… mio nonno Ernesto, che era il postino della zona (una vasta e ampia zona) mi raccontava della bellezza, della gioia che si respirava in quella giornata, dal partire dal Borgo, assieme a tanti tanti altri, per Brunelli, al giungervi per pregare tutti insieme la Madonna per il bene della campagna, il raccolto,… e sempre insieme stendere la tovaglia sull’erba e condividere qualche pezzo di torta d’erbe, qualche fetta di salame e qualche bicchier di vino… 
